Cuando me detengo puedo sentir la lava en mis venas y mi piel se estremece intuyendo que mi masa gris retroactiva me está hablando.
Es cuando cuestiono el sentido de mi trajín presente, el inconciente ritual de mis días que no son míos sino de quienes recrearon la creación de Dios como les convino a sus ambiciones.
Entonces puedo sentir mi corazón palpitando agitado por aquella sangre que pide justicia, que no es la vasca ni la tana, que aunque es la que predomina no así la que domina.
El verdadero dueño de estas tierras se refleja en mi piel y mi mal llamada locura, por el legado genocida, es el eco de sus acalladas palabras.
Porque ni con el disfraz que me impusieron en el bautismo y la comunión pudieron ocultar mi rectitud y mi razón.
Analía ó anasola ó crisana, que mas dá?
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